España, camina o revienta

Mejor revienta. Dame el placer de ver cómo escupes sangre por la boca, al buen estilo patrio. Torear a tus ciudadanos acaba inexorablemente con el estoque y el vómito rojo... vomita pues. Quiero verlo y disfrutarlo. Esa castuza torera, que tanto te ha toreado... esa castuza de raza, con toreo, con señorío... esa castuza que te ha ido afilando la cornamenta milímetro a milímetro... está deseando jugarse la suerte al filo de tus pitones. Ve a por la taleguilla... recibe el estoque vomitando, y con el pitón en la taleguilla, no lo olvides.

Todos unos señores... todos unos toreros... todos hipotecados. Listos.

Ahora eso sí, al final resulta que te vas a tener que enfrentar a tus miserias, a tus cuentas por resolver, al polvo que has escondido debajo de la alfombra... a tu hipocresía, a tu funesta realidad, a tus mentiras, a tus castas, a tus frustraciones, a tus miedos, a tus desigualdades, a tus injusticias, a tu quiero-y-no-puedo, a tu naturaleza, a tu historia irresoluta. Acuérdate de la taleguilla empitonada, que no quede ni un solo calzón intacto.

Sal del ruedo... ¿no ves que ahí es dónde te torean? Ve a tus cosas, a tu vida... sal de la arena, abandona los tercios, sal del sol, no te quedes ni en las tablas si es posible... ¡¡abandona la plaza!! Vete a casa coño... ocúpate de lo que verdaderamente será importante para ti a partir de ahora,tus necesidades más primarias, tu familia, tus amigos, tu entorno...olvídate de la plaza... es un espejismo, no merece la pena. No sirve más que para torearte, ¡¡no lo ves!! Al toro no lo torean si no son capaces de meterlo en el toril, y mucho menos si ni llega a entrar en la plaza... y tú te has metido convencida, sumisa y con letras a treinta años en el mejor de los casos. Ingenua, inocente... ¿pensaste que el traje de luces era el qué? Evidentemente, nada más que eso... luces y destellos para embaucarte y meterte en el toril, para finalmente conseguir que vomites sangre, conseguir que el músculo de tus cuartos traseros se debilite, pierda fuerza, pierda masa muscular... e incluso desaparezca.

Ni cuartos traseros, ni hechuras nobles, ni porte egregio... ni alta, ni media, ni baja clase... te vas a quedar en los huesos, España... y quedarás como mereces,pasada por el taxidermista y colgada de un trozo de madera luciendo cornamenta en alguna pared. Así... como tú sola has querido, como tú sola has permitido. Has tenido décadas para ir saliendo de la plaza. Tú sabrás. Si te gusta que te toreen es cosa tuya.

Recuerda en qué consiste tu naturaleza torera: burlar y putear al morlaco incansablemente... de aquí para allá... cambiando de tercio: el de varas, el de banderillas... el de muerte. Finalmente se hinca el frío metal del estoque, esa suerte final, cuando el toro ya esté cansado, dolorido y con la sangre brotando a borbotón. ESA es tu naturaleza, y no otra. ¿Te gustaría que el torero tuviese más pericia y fuese capaz de acabar contigo de una sola estocada? Sí claro... te entiendo... pero recuerda que la habilidad que encuentras en el toreo, no la encontrarás en un político dentro de un hemiciclo... en ambos ruedos se torea... no con la misma pericia, pero sí con la misma suerte.

Te han mal clavado el estoque, hasta la mitad... y el público se ha cabreado... ¡normal! Estos toreros de ahora... que ni clavar un estoque saben!! Mira... ¿escuchas?... el público, el tendido ruge, está silbando... ¡qué algarabía! Qué indignación... ¡¡qué torero más torpe!! Dicen que pierden la confianza en él... qué cosas!! El estoque debe deslizarse hasta el fondo, que te atraviese bien las vértebras para acabar muy cerca de tu corazón. Y nada oye... este pusilánime torpón no es capaz de darte tu merecida suerte. Muere... y vomita sangre. Eso sí... hazlo lentamente, poco a poco y respetando el procedimiento habitual: varas, banderillas, muerte. Disfruta de cómo te torean... recuerda que estos torerillos de poca monta te los has brindado muy dignamente tú misma: están los del traje de luces azul, y los del traje de luces rojo... luego también tienes a los banderilleros con trajes de luces de otros colores, pero que están ahí solo para picarte un poco... cansarte... desgastarte.

¿Ves ese capote que oscila delante de ti? Derecha... izquierda... derecha... izquierda... derecha... izquierda... Ve a por él... detrás te espera la muerte, a ver si así descansas de una puta vez.

¡Cómo carga el morlaco! ¡Cómo bufa en cada embiste! Abarrotada está la plaza... y ahí te van toreando... derecha... izquierda... derecha... izquierda... derecha... ¡OLÉ! ¡OLÉ EL ARTE ESPAÑOL! ¡Torero! ¡Con qué arte burla al bicho, cómo lo engaña, cómo lo lleva a donde quiere! Arte, mucho arte. El desjarrete de la canalla... ahí lo tenéis!! Olé, olé y olé! Delante de ti toda la canalla al completo, esa oscura y obscena caterva de figuras siniestras que te putea a derecha e izquierda... ¡eh toro! ¡toro! ¡eh! Siente el deslizar del capote sobre la arena... mira cómo te burla, cómo te engaña.

Siente cómo el tendido disfruta de tu vómito de sangre, de cómo te baña el lomo esa truculenta humedad roja... míralos, saboreando el Lancero en sus labios... ¡no lo saben ni encender! Pero disfrutan viéndote vomitar sangre. Paradojas de la vida. Esos mismos que lo mismo llevan al taxidermista una jirafa, como que plantan un Miró en su baño... para poder cagar con gracia. No te lleves a engaño... en concreto esos, cuando te reciben en el ruedo, lo hacen a puerta gayola... van de banquillo en banquillo y lleno el bolsillo. Son los dueños de la corrida vaya... se corren de un banquillo a otro para demostrarte que ellos tienen sombra en el tendido, y a ti te toca morir vomitando sangre para su disfrute y entretenimiento. Angelitos.

Querría decir que te compadezco... pero no lo hago. Creo que tienes lo que te mereces. A mi ya me han toreado... ya pasé por el mismo sitio en el que estás ahora... han toreado a mis familiares, a mis amigos, a mis conocidos. Tú has sido testigo de esto, lo has visto una y mil veces; no te lo echo en cara, a cada cual su vida y su suerte... Pero aquí se han jugado muchas suertes, y tú te has hecho la sueca. Sencillamente te recuerdo que pudiste haberte puesto a cubierto o salir de la plaza cuando viste nuestras barbas pelar... y nada... totalmente ciega. Ahora tienes lo que te mereces. Y me alegro, porque está visto que contigo no hay otra manera de madurar. Maduras a base de estoque, por desgracia. Qué naturaleza más frustrante la tuya... emanas Arte por todos tus rincones y, sin embargo, tu presente ha de mostrarse siempre miserable... eternamente incapaz de reconocer lo que tienes cuando lo tienes, eternamente destinada a reconocerlo cuando lo pierdes. Si no te quisiéramos, darían ganas de mandarte a la mierda.

Ya solo queda la esperanza de verte morir... lúgubre opción con una única ventaja: tendrás que volver a nacer... ¿hay acaso mayor esperanza que esa en este momento? Pero muere coño... muere de una vez... o entonces sal de la plaza y deja a los torerillos compuestos y sin toro!! Pero no sigas saliendo al ruedo como si tal cosa, porque el del capote es torpe y te va a clavar el estoque varias veces más antes de darte muerte. Si al final la suerte va a ser la misma... ¿a qué esperas mujer? ¿para qué prolongar el sufrimiento?

¡¡MARCHATE DE LA PLAZA!! Recuerda que en esta plaza eres tú la que entra o sale de ella. Al final, vas a tener más suerte tú que el toro... porque éste se queda encerrado en la plaza, y tú acudes a ella por alienación pura y dura. Es tu espejismo cotidiano. Aún crees en ella. Despierta anda... por la cuenta que te trae. No confíes en la pericia del torero... el público de fuera se impacienta y le pone nervioso, te va a meter malas estocadas constantemente. Ojalá te diese la estocada final!! Así acababas de una vez con la prolongación del sufrimiento. Pero, hasta entonces... uno no torea si el toro no se deja... de modo que, espabila un poco y ve a tus cosas anda. Por favor. Estos toreros, banderilleros, picadores, más toda su correspondiente corte y prole, que se pudran en el infierno... allí, rebozados en sangre y arena.

Salta al tendido sobre aquellos del Lancero en los labios, si es que te divierte verlos bufar, o siéntate observando en la sombra. Pero sal de ahí. Hazlo tranquilamente, sin aspavientos ni mugidos ¿para qué? El toro manso es el más peligroso, en el fondo nunca se sabe qué planea... si va o viene... si entra al capote, o directo a la taleguilla. Camina, no corras... ¿tienes prisa? ¿para recibir el estoque? ¿para que te piquen?

Mira ese caballo con sus protecciones delante de ti, ¿has visto cómo le han tapado los ojos? No sabe ni quién eres, no te conoce... sin embargo se te acerca basculando, con el pecho y vientre bien protegidos; sobre él, el picador... con una buena lanza. El caballo no te ve, pero te siente... y tu presencia se la pone dura, ¡está erecto el cabrón del percherón! Tiene los ojos tapados pero sabe que te van a llover hostias... es su trabajo. La responsabilidad es del picador... a él que no le digan nada, está exento de toda responsabilidad, cumple con su deber -picador dixit-. El pecho protegido y los ojos bien tapados... y a disfrutar de la erección. De un país cainita solo puedes esperar corridas cainitas... el caballo también es animal, como tú, pero si puede te lo pondrá difícil con el picador... a ver qué toro es capaz de alcanzar con su cornamenta la taleguilla de un picador montado a caballo... ¡así cualquiera! Que baje de ahí... a ver si le duran mucho tiempo los huevos intactos. Valiente. Protegiéndose a lomos de un caballo con los ojos tapados: Olé la gallardía española!

España... camina o revienta, pero no te quedes ahí.

Carla Pauloni

AMIGOS/AS, ESTA ES UNA DE ÉSAS NOTICIAS QUE JAMÁS ME HABRÍA GUSTADO DAR ESTOY REALMENTE ABRUMADO Y CON MUCHA PENA POR LA TEMPRANA PARTIDA DE ESTE MUNDO DE MI QUERIDA AMIGA CARLA PAULONI, BRILLANTE MÉDICO Y CIENTÍFICA, QUIEN FALLECIÓ POR CAUSAS DE UN "ACCIDENTE" (PREMEDITADO, OBVIAMENTE) DE CARRETERA EN RUSIA.
HACE POCO, CARLA PAULONI, QUIEN TRABAJABA EN UN FASCINANTE PROYECTO DE RECOLECCIÓN DE ADN A ESCALA MUNDIAL, CONOCIDO COMO "ARCA DE NOÉ".
LO DIRÉ DE UNA VEZ Y PARA QUE SE ENTIENDA BIEN: CARLA, JUNTO A OTROS DE SUS COLEGAS FUE ASESINADA. NADA MÁS PORQUE HACE POCO HABÍA DADO A CONOCER UN TRATAMIENTO QUE ELLOS ESTABAN PERFECCIONANDO DE CURA DEL CÁNCER, QUE DEJABA FUERA DE LA ECUACIÓN A LA FARMAFIA Y A LA LA GENOCIDA Y CRIMINAL EMPRESA "MONSANTO".
¿LES SUENA????
¿QUÉ "RARO", NO!!???
Lean esta interesante biografía de mi querida amiga, de tan cortos años (pudo ser mi hija), pero tan fructífera fue su vida y brillante carrera!
Carla Paulonni Di Maria, nació el 19 de diciembre de 1982, en la ciudad de Córdoba. A los 2 años sus padres se mudaron a un campo en la zona de Sampacho (al sur de Córdoba). Curso sus estudios primarios y secundarios entre escuelas de Rio Cuarto y Sampacho. Debido al trabajo de su padre (profesor rural) y a que nunca se pudo adaptar a la educación formal. Le costaba adherir a las ideas de los programas, lo cual le causo varios problemas durante estos primeros años, ya que siempre cuestionaba a los profesores por la manera en que impartían Historia, Biología y Matemáticas.
Comenzó a estudiar Ciencias de la Comunicación en la Universidad Nacional de Rio Cuarto, pero no era lo que en realidad necesitaba su constante búsqueda de explicaciones. Así, abandonó la carrera en su primer año para mudarse a estudiar medicina en Córdoba. No satisfecha con la orientación, decidió seguir el cursado en la universidad de Andalucía, donde se recibió en Medicina con especialización en Genética Aplicada, en el 2006. De este modo, comenzó su trabajo en “Médicos sin Fronteras”, en puestos de control sanitario. Viajó por países como Haiti, República Dominicana, República del Congo. En África fundó, junto a Luiggi Bercorelli, el proyecto Monde Belle y más tarde, en el 2010, ingreso al proyecto Vranhan, en Rusia. Donde se encargo de llevar adelante otro proyecto llamado “Arca de Noé”, cuyo objetivo fue la recolección de ADN mundial y la búsqueda de curas contra el cáncer, mal de alzhéimer, entre otras. A mediados del 2012 en una conferencia interna de Vranhan dieron a conocer, junto a Albert Swertz e Ivann Struchmann la cura del cáncer. La cual fue considerada controversial ya que su tratamiento supondría la intervención nula de las farmacéuticas.
Falleció en un accidente de autos, a la edad de 29 años. La tragedia fue provocada por un conductor cuyo carro carecía de patente, el cual se dio a la fuga, según un testigo. El coche donde viajaba Carla fue colisionado en reiteradas ocasiones, hasta caer en la banquina, en las afueras de Moscú, en la madrugada del 13 de Noviembre del 2012.
Le faltaban tres meses para la publicación de su libro sobre la cura del cáncer al alcance de todos y la culpabilidad de Monsanto en la expansión del mal del siglo.-

                                                                          

El banco malo ese, ¿se podrá atracar?

    Isaac Rosa                                                 
                                                                                

Leo todo lo que se escribe sobre el “banco malo”, y no encuentro respuesta a una pregunta que me inquieta: ¿dónde pondrán el banco malo, con sus 60.000 millones tóxicos? ¿Hará el gobierno un concurso para que las localidades interesadas presenten candidatura, como hicieron con el almacén de residuos nucleares? ¿Disputarán los pueblos por quedarse con el banco malo? ¿Tendrá beneficios el municipio que lo acoja? ¿Hay peligro de que esté en zona de riesgo sísmico o inundable? ¿Y los vecinos? ¿Estarán seguros teniendo al lado un banco malo? ¿Aceptaremos comer tomates procedentes de las tierras próximas a su sede?

Es que oye hablar uno del banco malo, de la urgencia de los bancos por traspasar su carga tóxica a la nueva entidad, y se imagina un almacén lleno de basura radiactiva. Y sin embargo, los 89.000 pisos y 13 millones de metros cuadrados de suelo que el banco malo acogerá no necesitan mucho espacio. Basta un despacho, un ordenador, una usb.

Que no se hagan ilusiones los pueblos sin trabajo. Aunque impresione oír hablar de ladrillos, terrenos, activos tóxicos, traspasos, saneamiento, en realidad todo esto del banco malo es poco más que un apunte contable, una tecla pulsada y que en décimas de segundo socializa las pérdidas multimillonarias de los bancos que enloquecieron durante los años de la burbuja, y que ahora se quitan de encima el muerto, y para variar nos lo colocan a nosotros.

La jugada es maestra: el banco se hunde por el peso de sus créditos morosos, viviendas adjudicadas y embargadas, y suelo. Viene el Estado y se lo compra. Sí, claro, a un precio más bajo del que tienen apuntado en su balance, estaría bueno que encima se lo pagásemos a precio burbuja. El banco, ya más ligero, se olvida del fardo, y es ahora el Estado el que, con recursos públicos, gestiona los activos tóxicos poniendo cuidado en no perjudicar a los bancos saneados: por ejemplo, cuidando que no caiga mucho el mercado inmobiliario, no sea que los activos sanos de la banca se conviertan en tóxicos otra vez. Al mismo tiempo, abre la puerta a que el capital privado se haga cargo de parte del pastel, sobre todo fondos de inversión internacionales, cuanto más buitres mejor, que al olor del dinero (y el tóxico desprende un hedor especialmente atractivo) buscarán la forma de hacer negocio con esos activos, convirtiéndolos en nuevos productos financieros (¿les suena de algo?).

Y en realidad, ¿de qué estamos hablando? ¿Qué son esos activos tóxicos que ningún banco quiere ni en pintura, que el Estado va a meter en un costoso agujero, y que puede atraer a carroñeros financieros? Ya lo dije antes: además de crédito moroso, muchos pisos: 89.000 pisos. Y suelo, mucho suelo: 13 millones de metros cuadrados edificables.

Entre los 89.000 pisos habrá, claro, urbanizaciones de campo de golf; y entre el suelo habrá también mordiscos paisajísticos de esos que han devastado nuestro litoral. Pero también muchos pisos de barrio que están con las persianas bajadas, o a medio construir. Y mucho suelo de esas zonas que en tantas ciudades fueron urbanizadas, con sus calles, sus farolas y sus papeleras, y así quedaron.

Es decir: vivienda. Vivienda para hoy, y para mañana. Miles de pisos construidos y por construir. Viviendas vacías en un tiempo en que miles de familias son desahuciadas, tantos jóvenes no pueden independizarse, muchas otras familias viven asfixiadas con sus hipotecas y alquileres. Y viviendas por construir, para un futuro que vuelve a quedar a merced de los fabricantes de burbujas, que a partir del cargamento del banco malo y su efecto sobre el mercado inmobiliario intentarán poner las bases para otro ciclo de ganancia.

Es ya un lema común en todas las manifestaciones ese de “gente sin casa, casas sin gente”. Amplíenlo: “gente sin casa, casas sin gente, casas pagadas por el Estado, casas ofrecidas a fondos buitres”.

Sí, estaría bien aprovechar todos esos pisos y metros de suelo, ya que nos los vamos a quedar, para impulsar la vivienda social, sobre todo el alquiler social, que a tanta gente aliviaría. Pero para eso haría falta tener una política de vivienda que a este gobierno ni se le pasa por la cabeza, pues tiene cosas más importantes en que pensar.

Me parece tan escandaloso, que me entran ganas de ponerme una media en la cabeza y atracar el banco malo ese, haciendo buena la famosa frase de Brecht comparando el atraco a un banco con la fundación de un banco. En cuanto me entere de en qué pueblo lo ponen, dejo el coche con el motor en marcha en la puerta, y no respondo.

Yo era un tonto de alquiler y tú un listo con hipoteca

Durante muchos años yo era un tonto con piso alquilado y tú eras un listo con vivienda en propiedad. Y resulta que ahora, al cabo de unos pocos años, las tornas han cambiado: yo sigo en alquiler y tú con tu hipoteca, pero ahora yo soy el listo que no mordió el anzuelo de la burbuja, y tú el idiota que te dejaste atrapar y hoy te asfixias pagando una hipoteca por un valor muy superior al que ya nunca valdrá tu piso. Cómo ha cambiado la película.

Llevo viviendo de alquiler desde que me fui de casa de mis padres. Va para veinte años ya que pagó rentas mensuales a sucesivos caseros. No, no voy a echar la cuenta de lo que me he gastado en alquileres en estos años. Mucho.

Lo curioso es que hasta hace pocos años eran otros los que me echaban esa cuenta: bastaba que uno dijese, en conversación con amigos, que vivía de alquiler, para que le mirasen con una sonrisilla compasiva, ay, pobre, de alquiler, tirando su dinero de esa manera, y a continuación me calculaban el dineral que estaba tirando a la basura para nada, e intentaban convencerme de las ventajas de pedir una hipoteca: sí, son muchos años, pero al final tienes algo que vender o que dejar a tus hijos.

No sólo eso: comprar era el negocio del siglo. No ya que no tirases el dinero a la basura como los tontos de alquiler; es que además era una lotería de premio seguro, la inversión más rentable posible. Recuerdo decenas de cuentos de la lechera de quienes, tras enseñarte su casa, te decían eso de: “la compré por 200.000, pero ya vale 300.000”; o “el metro cuadrado ya está en 4.000 euros en mi calle”; o “si la vendo hoy le saco el doble de lo que me costó”. Y no aceptaban objeciones, no te escuchaban si tú les echabas tus propias cuentas, si les preguntabas cuánto acabarían pagando realmente al banco si sumaban el precio inicial más los intereses generados a lo largo de tantos años; qué iban a escuchar de un inquilino bobo que cada mes tiraba un puñado de billetes al fuego. Además, la vivienda subiría por los siglos de los siglos, era metafísicamente imposible una caída de precios.

Y ahora, de repente, el discurso se ha dado la vuelta. Ahora resulta que el problema de España es que no alquilamos tanto como en otros países, que tenemos la manía de comprar y ser propietarios a toda costa. Y de repente, buena parte de los antaño listos que se hipotecaron son ahora presentados como ignorantes que se dejaron camelar por los cantos de sirena; que fueron irresponsables por aceptar cargas hipotecarias que acabarían aplastándoles; que han provocado problemas con su irresponsabilidad a la banca campeona del mundo, ahora lastrada por ladrillos invendibles y créditos morosos: y que además se arriesgan a quedarse en la calle, desahuciados, sin casa, y con la deuda de por vida.

Pues no, oiga. Ni antes yo era el tonto del pueblo y tú el más listo de la clase; ni ahora yo puedo pasar por enterado y tú por el imbécil del tocomocho. En realidad los dos hemos sido víctimas de una política de vivienda hecha a medida del negocio de unos pocos.

Sí, vale, también hubo entre nosotros codiciosos e imprudentes, todos conocemos algún caso. Pero la inmensa mayoría no éramos ni demasiado tontos ni demasiado listos, y pagamos las consecuencias de una política económica que favorecía la burbuja, porque con ella se multiplicaban los beneficios de la banca, de las constructoras y de los grandes inversores y propietarios.

También los inquilinos de alquiler fuimos víctimas de esa política. Yo llevo años pagando rentas disparatadas, muy por encima de lo que pagan amigos que viven en capitales europeas con sueldos muy superiores. Tampoco disfruté de las ayudas y facilidades que sí tenían los compradores de viviendas, ya que todo estaba orientado a disuadir el alquiler y promover la compra: el escaso parque de viviendas en alquiler (y mucho menos públicas), la poca protección, los beneficios fiscales para comprar y no alquilar, los bajos tipos de interés, y hasta la presión social, política, financiera, mediática y familiar que empujaba siempre en la misma dirección: compra, compra, compra.

Como explican en el libro Qué hacemos con la política económica, eso de que los españoles somos por naturaleza proclives a la compra y no al alquiler es un mito: “al contrario, son individuos perfectamente racionales que actúan conforme a un patrón económico-financiero-fiscal lógico, dada la política pública existente, la situación del mercado y las condiciones económico-financieras y fiscales imperantes.” Y el mensaje que recibían era siempre el mismo: no alquiles, compra.

Incluso hoy, cuando se critica a quienes se hipotecaron “por encima de sus posibilidades”, tampoco se favorece el alquiler, porque el objetivo sigue siendo el mismo: vender pisos. Ayer había que vender pisos para seguir hinchando la burbuja; hoy hay que vender los pisos del gigantesco stock que ha quedado. En ambos casos, el mensaje sigue siendo el mismo: compra, compra, compra.

Como resultado de esta demencial política de vivienda, millones de ciudadanos han visto durante años cómo la vivienda era su principal problema: por quedar directamente excluidos del mercado (jóvenes, ingresos bajos, familias monoparentales, y por supuesto parados), o por verse obligados a endeudarse hasta las cejas.

Es decir, que la mayoría hemos salido perdiendo, atrapados en la gran estafa inmobiliaria: los inquilinos en alquiler que hemos pagado rentas desproporcionadas; los compradores que hoy se asfixian con hipotecas inasumibles; los propietarios que ven devaluado su patrimonio; y los desahuciados arrojados a la exclusión.

Pero no todos hemos salido perdiendo. Si el mercado inmobiliario funcionó así, era porque interesaba a esa minoría que se enriqueció obscenamente durante años. Los mismos que ahora lloran por la desaparición del negocio y se atragantan con activos tóxicos, pero encuentran rápidamente consuelo en gobiernos dispuestos a socializar sus pérdidas con rescates, nacionalizaciones, bancos malos y lo que haga falta.

Ya vemos quiénes son los tontos y quiénes los listos en esta historia.

 

                                                                     

Como funciona realmente el Mundo...

COMO FUNCIONA REALMENTE EL MUNDO. Entrevista a Adrian Salbuchi.

Posted on 20 noviembre, 2011 | 32 comentarios

SOBRE EL GRUPO BILDERBERG Y OTRAS ESTRUCTURAS DE PODER MUNDIAL
Vea este video en cuatro partes con una entrevista a Adrian Salbuchi por el Licenciado Juan Manuel Soaje Pinto y transmitida en el programa “Soluciones” (Canal 5, La Matanza, Pcia. de Buenos Aires, el 22 de julio de 2010), en la que Salbuchi explica cómo funciona realmente el mundo, qué es el Grupo Bilderberg y otras organizaciones del Poder Mundial Privado, y cuáles son las implicaciones de alta peligrosidad para Argentina y la Región.

EL PARADIGMA DEL TITANIC

 

Advertimos a los lectores que cualquier parecido con la realidad del siguiente artículo puede no ser pura coincidencia.

Uno de los sucesos más fascinantes y paradigmáticos de la historia de la humanidad es sin duda el hundimiento del RMS Titanic en la madrugada del 15 de Abril de 1912 y cuyo centenario coincidirá, oportunamente, con el año de las profecías maya.
La tragedia del Titanic representa el resumen más escueto y completo de la historia de la humanidad. A un ser venido de otro planeta le bastaría con saber lo que ocurrió en aquel barco durante las escasas dos horas que tardó en irse a pique para entender de golpe la naturaleza humana junto con toda su historia. Todos y cada uno de los protagonistas del suceso parecen extraídos de una mitología universal oculta: el capitán, el armador, el ingeniero, los músicos, la insumergible Molly Brown, William Murdoch y el resto de oficiales, los pasajeros de primera clase, los pasajeros de tercera clase…
Y es que esa es la esencia de la TRAGEDIA HUMANA. Una soberbia nave navegando al límite de su velocidad, cruzando un océano lleno de amenazas invisibles, tratando de alcanzar un destino utópico como lo podía ser el sueño americano, DESAFIANDO a LAS LEYES DE LA NATURALEZA, insultando a DIOS: el insumergible Titanic, el barco más lujoso del mundo: piscina, gimnasio, sauna, cafetería, bibliotecas, barberías, ascensores, vajillas de porcelana, cuberterías de plata y, por supuesto, botes salvavidas para menos de la mitad del pasaje…
¿No lo entendéis? El MUNDO CAPITALISTA es el TITANIC y nos ha tocado vivir las dos horas previas al hundimiento:
- El Armador [El Capitalista] ha mandado al Capitán poner los motores a toda máquina [imprimiendo toneladas virtuales de dinero para rescatar a los bancos]
- El Capitán [Los políticos], en su último viaje, quiere hacer algo especial y complacer a la compañía White Star [la banca] para tener una dulce retirada motivo por el cual decide obedecer las órdenes del Armador
- El ingeniero representa a los economistas e ingenieros sociales objetivos e independientes: ‘El Titanic es una obra tan perfecta como permite la capacidad del cerebro humano’ [La democracia (capitalista) es el peor de los sistemas si exceptuamos todos los demás (W. Churchill)]. Es el primero en confirmar la gravedad del siniestro: ‘El barco se hundirá, es una certeza matemática’. Murió ayudando a la élite del barco que era, principalmente, aquellos a los que tenía a su alrededor
- Los músicos [Los medios de comunicación y entretenimiento], que perecieron tratando de mantener la calma, tocando para fomentar la sensación de normalidad hasta el final
- La ‘insumergible‘ Molly Brown cuyos empeños en socorrer a los supervivientes fueron casi totalmente contrarrestados por el oficial Robert Hichens [Las fuerzas del orden]
- Hablando de las fuerzas del orden, William Murdoch del que se cuenta se suicidó poco antes del hundimiento final tras haber herido de bala a algunos integrantes de la turba cuando los intentaba contener
- Los viajeros de primera clase, o en otras palabras, el grueso de los supervivientes
- Los viajeros de tercera clase, o en otras palabras, el grueso de las víctimas
Bien, si entendéis lo anterior, a ver si también entendéis lo siguiente:
El barco transatlántico ‘Capitalismo‘ ha chocado con el Iceberg ‘Burbuja Económica‘ y es una ‘certeza matemática‘ que se hundirá en el espacio de un ‘par de horas‘. El capitán está totalmente ido y ya no da más órdenes, el armador se esconde cobardemente esperando la oportunidad para colarse en uno de los botes salvavidas, los músicos siguen tocando como si nada pasara, el ingeniero no quiere que cunda el pánico pero siente que tiene la responsabilidad de salvar al mayor número de personas posible motivo por lo que poco a poco empieza a informar aunque sólo a aquellos a los que considera más importantes. Por otro lado, los oficiales para evitar que cunda el pánico dan la orden de cerrar el acceso a cubierta de los pasajeros de segunda y tercera clase. Tú, que no eres gilipollas y piensas críticamente, te has dado cuenta por ti mismo de que el barco se va al tacho, y de que queda poco tiempo para que bloqueen tus posibles vías de escape, qué haces:
a) Te resignas, te acuestas en tu camita, y esperas a que llegue el fatal desenlace.
b) Pierdes el escaso tiempo que te queda desgañitándote y tratando de salvar a los demás que por otro lado no te creen ya que su CAPITÁN [DIOS HUMANO] les ha jurado y perjurado que NO PASA nada y señalan, además, que la ORQUESTA está tocando como si tal cosa.
c) Te buscas la forma de salvarte tú y a los tuyos, cooperando con los pocos con dos dedos de frente que han llegado por su cuenta a la misma conclusión que tú.
PIENSA… ¿Qué VAS A HACER? Las dos horas están pasando rápido y cuando el barco empiece a hacer agua y a escorar, YA SERÁ DEMASIADO TARDE.

Un joven con un violín | Web oficial de Arturo Pérez-Reverte

Un joven con un violín | Web oficial de Arturo Pérez-Reverte

POEMA XXIX

No soy igual en lo que digo y escribo.
Cambio, pero no cambio mucho.
El color de las flores no es el mismo bajo el sol
que cuando una nube pasa
o cuando entra la noche
y las flores son color de sombra.
Pero quien mira ve bien que son las mismas flores.
Por eso cuando parezco no estar de acuerdo conmigo
fijaros bien en mí:
si estaba vuelto para la derecha
me volví ahora para la izquierda,
pero soy siempre yo, asentado sobre los mismos pies.
El mismo siempre, gracias al cielo y a la tierra
y a mis ojos y oídos atentos
y a mi clara sencillez de alma.
 

                                                                                  


                                                                        

Donde Habita el Olvido.

Cuando se despertó,
No recordaba nada
De la noche anterior,
demasiadas cervezas,
Dijo, al ver mi cabeza,
Al lado de la suya, en la almohada...
Y la besé otra vez,
Pero ya no era ayer,
Sino mañana.
Y un insolente sol,
Como un ladrón, entró
Por la ventana.
El día que llegó
Tenía ojeras malvas
Y barro en el tacón,
Desnudos, pero extraños,
Nos vio, roto el engaño
De la noche, la cruda luz del alba.
Era la hora de huir
Y se fue, sin decir:
llámame un día.
Desde el balcón, la vi
Perderse, en el trajín
De la gran vía.
Y la vida siguió,
Como siguen las cosas que no
Tienen mucho sentido,
Una vez me contó,
Un amigo común, que la vio
Donde habita el olvido.
La pupila archivó
Un semáforo rojo,
Una mochila, un peugeot
Y aquellos ojos
Miopes
Y la sangre al galope
Por mis venas
Y una nube de arena
Dentro del corazón
Y esta racha de amor
Sin apetito.
Los besos que perdí,
Por no saber decir:
te necesito.
Y la vida siguió,
Como siguen las cosas que no
Tienen mucho sentido,
Una vez me contó,
Un amigo común, que la vio
Donde habita el olvido.

                                                                         

Ahora Que...

http://www.youtube.com/watch?v=raf1xdL4OIE




Ahora que nos besamos, tan despacio
ahora que aprendo bailes, de salon,
Ahora...
que una pension es un palacio
donde nunca falta espacio,
para mas, de un corazon.

Ahora, que las floristas me saludan
ahora que me doctoro en lenceria,
Ahora...
que te desnudo y me desnudas
y en la estacion de las dudas
muere un tren de cercanias.

Ahora que nos quedamos en la cama
Lunes Martes y fiestas de guardar,
ahora, que no me acuerdo del Pijama
ni recorto el crucigrama, ni me mato, si te vas.

Ahora, que tengo un alma que no tenia
ahora que suenan palmas, por alegrias
ahora, que nada es sagrado, ni sobre
mojado, llueve todavia.
Ahora que hacemos olas por incordiar
ahora, que esta tan sola, la soledad
ahora que todos los cuentos parecen
el cuento, de Nunca Empezar.

Ahora que ponnos otra y que se debe
ahora que el mundo esta recien pintado
Ahora...
que las tormentas son tan breves,
y los duelos no se atreven,
a dolernos demasiado.

Ahora que esta tan lejos el olvido
ahora que me perfumo, cada dia
Ahora...
Que Sin Saber, Hemos Sabido,
Querernos Como Es Debido;
Sin Querenos Todavia.

Ahora que se atropellan las semanas,
fugaces, como estrellas de Bagdag
ahora que casi siempre, tengo ganas
de trepar a tu ventana, y quitarme el antifaz.

Ahora, que los sentidos, sienten sin miedo
ahora, que me despido, pero me quedo
ahora, que tocan los ojos, que miran las bocas
que gritan los dedos.
Ahora, que no hay vacunas, ni letanias
ahora que esta en la luna, la policia
ahora que explotan los coches,
que sueño de noche, que duermo de dia.

Ahora que no te escribo, cuando me voy
ahora, que estoy mas vivo, de lo que estoy
ahora que nada es urgente, que todo es presente
que hay pan para hoy.
Ahora, que no te pido, lo que me das
ahora que no me mido con los demas.

Ahora que todos los cuentos
parecen el cuento de nunca acabar.

Sólo un Loco

Ni músico ni poeta,
sólo un loco más

en el planeta.
Un hombre llano
que se da en todos lados,
libre de rencores,
amigo de los perros,
amante de las flores,
del sol
y de las noches.
Eterno enamorado,
sin futuro,
con pasado,
con risas y con llanto.
Incansable escribiente
de lo que dicta su mente,
¡Música sin músico!
¡Poema sin poeta!
Sólo un loco más
en el planeta...

                                                                                 

Marijuana

                                                  

                                                                            

Os Resistentes

«É verdade que em toda a nossa história houve sempre portugueses que, por espírito mesquinho de classe, estiveram de cócoras diante do estrangeiro, prontos a sacrificarem os interesses da Pátria em interesses não nacionais.
Todos nós conhecemos o nome de tais homens e execramo-los. Durante séculos e séculos, como bicho dentro da maçã, o partido castelhano corrompeu-os e desfigurou o País até o le...

var ao opróbrio de 1580.
Mais perto de nós foram os integralistas, ora de imitação francesa, ora seguindo os moldes dos figurinos germanófilo e nazi que se entregaram à mesma tarefa.
Hoje erguem-se vozes a cantar loas à Europa, não à Europa dos trabalhadores, claro, mas à Europa dos monopólios e das sociedades capitalistas.
A Revolução não é de ninguém, é de todos.
Por isso, agora que o fascismo - mercê das nossas hesitações, ambiguidades e querelas subalternas - está a levantar cabeça para recuperar o perdido em 25 de Abril, todos os anti-fascistas, todos os patriotas, todos os democratas, seja qual for o partido político a que pertencem, devem unir-se numa frente de defesa das liberdades democráticas, inabalável e indestrutível!»

Vasco Gonçalves
(Excerto discurso de Almada, Agosto 1975)