Norah Jones - Come Away with Me (Full Album) HD1080p

Asturias

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El poeta comprometido

Compañera,
usted sabe
que puede contar conmigo,
no hasta dos ni hasta diez
sino contar conmigo.

Si algunas veces
advierte
que la miro a los ojos,
y una veta de amor
reconoce en los míos,
no alerte sus fusiles
ni piense que deliro;
a pesar de la veta,
o tal vez porque existe,
usted puede contar
conmigo.

Si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo,
no piense que es flojera
igual puede contar conmigo.

Pero hagamos un trato:
yo quisiera contar con usted,
es tan lindo
saber que usted existe,
uno se siente vivo;
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos,
aunque sea hasta cinco.

No ya para que acuda
presurosa en mi auxilio,
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo.

Donación de mis Órganos

Quiero el día que yo muera
poder donar mis riñones,
mis ojos y mis pulmones. 
Que se los den a cualquiera.

Si hay un paciente que espera
por lo que yo ofrezco aquí
espero que lo hagan así
para salvar una vida.
Si no puedo respirar,
que otro respire por mí.

Donaré mí corazón
para algún pecho cansado 
que quiera ser restaurado 
y entrar de nuevo en acción. 

Hago firme donación 
y que se cumpla confío 
antes de sentirlo frío,
roto, podrido y maltrecho 
que lata desde otro pecho 
si ya no late en el mío. 

La picha yo donaré,
que se la den a un caído 
y levante poseído 
el vigor que disfruté. 
Pero pido que después 
se la pongan a un jinete, 
de los que les gusta brete.. 
Sería eso una gran cosa 
yo descansando en la fosa 
y mi picha dando fuerte.

Entre otras donaciones 
me niego a donar la boca.
Pues hay algo que me choca 
por poderosas razones. 
Sé de quién en ocasiones
habla mucha bobería; 
chupa lo que no debía 
y prefiero que se pierda 
antes que algún comemierda 
mame con la boca mía. 

El culo no donaré, 
pues siempre existe un confuso 
que pueda darle mal uso
al culo que yo doné. 
Muchos años lo cuidé 
lavándomelo a menudo. 
Para que un cirujano boludo 
en dicha trasplantación 
se lo ponga a un maricón 
y muerto me den por el culo. 

Solo un Loco Más

    

             Ni músico ni poeta,

sólo un loco más

en el planeta.

Un hombre llano

que se da en todos lados,

libre de rencores,

amigo de los perros,

amante de las flores,

del sol

y de las noches.

Eterno enamorado,                                                        

sin futuro,

con pasado,

con risas y con llanto.

Incansable escribiente

de lo que dicta su mente,

¡Música sin músico!

¡Poema sin poeta!

Sólo un loco más

en el planeta...                                                              

Nos Sobran los Motivos

http://youtu.be/WtskRgqQOhw






Este bálsamo no cura cicatrices,
Esta rumbita no sabe enamorar,
Este rosario de cuentas infelices
Calla más de lo que dice
Pero dice la verdad.
Este almacén de sábanas que no arden,
Este teléfono sin contestador,
La llamaré mañana, hoy se me hizo tarde,
Esta forma tan cobarde
De no decirnos que no.
Este contigo, este sin ti tan amargo,
Este reloj de arena del arenal,
Esta huelga de besos, este letargo,
Estos pantalones largos
Para el viejo peter pan.
Esta cómoda sin braguitas de zara,
El tour del soho desde un rojo autobús,
Estos ojos que no miden ni comparan
Ni se olvidan de tu cara
Ni se acuerdan de tu cruz.
No abuses de mi inspiración,
No acuses a mi corazón
Tan maltrecho y ajado
Que está cerrado por derribo.
Por las arrugas de mi voz
Se filtra la desolación
De saber que estos son
Los últimos versos que te escribo,
Para decir condios a los dos nos sobran los motivos.
Esta paya tan lejos de su gitano,
Este penal del puerto sin vis a vis,
Esta guerra civil, este mano a mano,
Estos moros y cristianos,
Este muro de berlín.
Este virus que no muere ni nos mata,
Esta amnesia en el cielo del paladar,
La limusina del polvo por manhattan,
El invierno en mar del plata,
Los versos del capitán.
Este hacerse mayor sin delicadeza,
Esta espalda mojada de moscatel,
Este valle de fábricas de tristeza,
Esta espuma de certeza,
Esta colmena sin miel.
Este borrón de sangre y de tinta china,
Este baño sin rimmel ni nembutal,
Estos huesos que vuelven de la oficina,
Dentro de una gabardina
Con manchas de soledad.
No abuses de mi inspiración,
No acuses a mi corazón
Tan maltrecho y ajado
Que está cerrado por derribo.
Por las arrugas de mi voz
Se filtra la desolación
De saber que estos son
Los últimos versos que te escribo,
Para decir condios a los dos nos sobran los motivos.